Es steht heute 24:6 für die Disziplin. Lediglich sechs Punkte hat sich in den vergangenen vier Wochen die Depression geholt; ein Verhältnis von vier zu eins. Im Schnitt habe ich also alle fünf Tage einen depressiven Einbruch. Ansonsten läuft alles super – könnte man meinen.
So golden ist die Lage dann zwar doch wieder nicht. Aber sie ist auch nicht mehr aussichtslos. Nicht einmal an den Tagen, an denen mir die Depression das einreden will. Denn ich habe eine neue Waffe: die Statistik.
Die Heilkraft der Zahlen. Mir gefällt das sehr als Alternative zu esoterischen Modellen. ☺
— Dirk Lorenz 📓 (@DirkLorenz72) 20. April 2018
Dabei ist das nur die halbe Wahrheit. Es geht nicht nur darum, die guten Tage zu sammeln und sich an schlechten Tagen an sie zu erinnern – jeder mit Depressionen weiß, dass das nicht funktioniert. Es geht um mehr: um einen Wettkampf, ausgetragen in der Öffentlichkeit eines sozialen Netzwerkes, in unserem Fall Twitter. Und um Gemeinschaft, Bestätigung, Routine und Visualisierung. Nennen wir das Duell #Depribattle.
Ich werde euch jetzt die verrückteste Geschichte eures Lebens erzählen. So eine Geschichte habt ihr noch nie gehört, das verspreche ich euch. Und das Beste an ihr: Sie ist von vorne bis hinten wahr. Ihr werdet sie mir zwar nicht glauben – ich kann sie ja selbst fast nicht glauben. Aber trotzdem versichere ich euch, dass ich nichts erfinde.
Für jede Lüge gibt es den richtigen Zeitpunkt. Die Raumfahrtorganisation, deren Name wir alle kennen, sah ihn im vergangenen Juni gekommen.
Ich höre ein Knacken und Brizzeln und weiß sofort, dass das nichts Gutes zu bedeuten hat.
Auf www.cronoscube.de gibt es von heute an das erste Kapitel der Fortsetzungsgeschichte „Finsterphasen“ zu lesen. Die Story spielt im Cronos-Universum und dreht sich um die Abenteuer des Muertos Eamon, der im Roman ein paar kurze Auftritte als Zacks Nachbar im Wohnsilo hat.
(…) Zwei-, dreimal in der Woche suchte er die Bibliothek seiner Mutter auf – die natürlich nicht ihr allein gehörte, jedoch in der Regel nur von ihr allein gepflegt wurde –, um in klassischer Literatur zu lesen, Dramen der Romantik und des Realismus irischer, englischer, französischer und deutscher Herkunft zu verschlingen und letztlich an einem Buch hängen zu bleiben, das ihn derart gefangen nahm, dass er nie aufhörte, es zu lesen, so wie gläubige Menschen die Bibel oder den Koran: Das Bildnis des Dorian Grey, geschrieben von jenem großartigen Mann, vor und durch dessen Statue am Merrion Square sich seine Eltern kennengelernt hatten, was L. in seinen romantischen Phasen – die kamen und gingen – ein wenig schicksalhaft vorkam. Wie Dorian von dem gleichermaßen für ihn schicksalhaften Werk, das Lord Henry ihm nach Sibyl Vanes Suizid zugeschickt hatte, besaß L. neun Ausgaben des Pictures, gebunden in kostbare Stoffe (wenn er sich auch sonst nichts daraus machte, so war dies umso mehr ein Ausdruck seiner Wertschätzung für dieses Buch).
Das rote Licht zwinkerte nie. Auf einem dünnen Bein stand es auf dem Dach des Nachbarhauses, und wenn ich nachts aufwachte, starrte es in mein Kinderzimmer. Ich weiß nicht, warum ich es fürchtete. Doch es verfolgte mich in meine Träume und sollte mir bis ins Erwachsenenalter nicht mehr aus dem Kopf gehen.
Fünf Tage die Woche ist er im Einsatz, und es bleibt neben der Arbeit keine ganze Stunde, die er für sich hat, ohne im Auto zu sitzen oder sich mit seiner Frau auseinandersetzen zu müssen. Er steht um sechs Uhr auf, sitzt um sieben Uhr im Auto, ist um acht Uhr im Büro, das er um 18 Uhr wieder verlässt, um eine Stunde später vor dem Haus zu parken, in dem er lebt; er unternimmt einen Spaziergang mit dem Hund, danach gibt es Essen und dann ist der Tag um, er ist satt und erschöpft und hat keine Lust, noch ein Fass aufzumachen, also liegt er auf dem Sofa und schaut fern, bis ihm die Augen zufallen und er ins Bett geht, um bis sechs Uhr morgens zu schlafen.
Gerade habe ich die Wäsche gemacht und dabei kam wieder alles hoch. Das passiert ständig. Deshalb schreibe ich es jetzt auf. Du wirst das niemals lesen, Mama, aber das würde ohnehin nichts ändern.